A Velha do Poraquê – Parte 2: o apresentador riu, mas teve que tirar o chapéu

A regra era simples: quem enfiasse a mão e tirasse o pote, levava tudo.

O apresentador se chamava Valdir. Chapéu preto, camisa preta, bigodão cheio e uma fivela prateada que brilhava quando ele abria os braços para a plateia. Já tinha visto dois homens fortes tentarem.

O primeiro foi o Edson, de camisa xadrez. Enfiou a mão na água, o corpo todo tremeu de uma vez e ele voou para trás, caindo sentado na terra. A multidão gritou. Depois veio o Rogério, de camisa polo verde-água, estufando o peito.

— Agora deixa comigo — disse ele.

Durou menos que o outro. O choque o largou de joelhos no chão, de mão na barriga, sem fôlego para rir da própria vergonha.

Valdir andou de um lado para o outro, se divertindo.

— Mais um que não conseguiu, minha gente! — Ele levantou o chapéu para o povo. — Quem tirar o dinheiro leva tudo. Mais alguém?

Foi aí que uma voz fininha saiu lá do meio da gente.

— Eu vou tentar, moço.

A multidão abriu caminho. E quem apareceu foi uma senhora miúda, de uns setenta e poucos anos, cabelo branco preso num coque, blusa creme de botões e saia marrom. Dona Benedita. Mãos magras, costas um pouco curvadas, o olhar calmo de quem já viu de tudo na vida.

Valdir olhou para ela e caiu na gargalhada. Olhou para a plateia como quem pede plateia para rir junto.

— Dois homens fortes caíram. E a vovó acha que aguenta?

Alguns riram. Dona Benedita não se abalou. Chegou perto da mesa, olhou a água, olhou o bicho nadando mole lá dentro, e respondeu sem levantar a voz.

— Força não é tudo, meu filho.

Ela pousou a mão aberta por cima da água, sem pressa. Virou o rosto para a câmera do rapaz que filmava e disse, com um meio sorriso:

— Quer ver essa velha tirar o dinheiro? Olha o primeiro comentário.

O que ninguém naquele terreiro sabia

A mão de Dona Benedita desceu na água devagar, firme, sem um tremor. A multidão prendeu a respiração. E então ela subiu de novo — com o pote de dinheiro lacrado na palma.

Nada. Nem um susto, nem um arranco para trás. Só a mão de uma senhora segurando o prêmio no ar.

Valdir deu um passo atrás e abriu os braços, sem acreditar no que via.

— Não é possível! A senhora nem tremeu!

Dona Benedita colocou o pote em cima da mesa e enxugou a mão na saia, como quem acaba de lavar uma louça qualquer.

— Cresci pescando no rio, moço. Poraquê cansa.

Ela olhou para o Edson e para o Rogério, ainda caídos na terra, e depois de volta para o apresentador.

— Os dois homens fortes caíram. A velha aqui, não.

O terreiro inteiro ficou em silêncio. Valdir olhou para o pote, olhou para a senhora miúda, e não teve mais o que dizer. Tirou o chapéu preto da cabeça, num gesto lento, meio sem graça.

— Palavra é palavra. O dinheiro é da senhora.

Mas Dona Benedita não guardou o pote na bolsa. Abriu o lacre ali mesmo, contou o dinheiro, e separou três montes. Chamou os dois homens que tinham caído e estendeu a mão para eles.

— Toma. Vocês dois cansaram o bicho pra mim.

Edson e Rogério, ainda sem entender direito, pegaram o dinheiro de mão trêmula. Dona Benedita virou-se para a câmera uma última vez, serena como quem sempre soube daquilo.

— Força não é tudo, moço. Quem sabe, sabe esperar.

Por que ela não tremeu

Dona Benedita nasceu na beira do rio, lá no fundo do interior do Pará. Cresceu menina dentro d’água, pescando com o pai desde que teve tamanho para segurar um remo. E foi no rio que ela aprendeu uma coisa que nenhum homem forte daquele terreiro sabia.

O poraquê dá choque de doer, mas cansa.

Solta o primeiro e a pessoa voa para trás. Solta o segundo, o terceiro, o quarto, o quinto — e o bicho vai ficando mole, sem força nenhuma lá dentro. Quem conhece o rio sabe esperar. Quem não conhece, enfia a mão na hora errada e cai na terra.

Benedita não foi àquela festa para ganhar aposta nenhuma. Ela foi vender farinha. Tinha enchido os sacos de madrugada e carregado tudo na esperança de juntar um dinheirinho, porque o telhado da casa dela estava quase caindo e a chuva já entrava no quarto.

Quando ela viu o primeiro homem cair, entendeu na mesma hora o que estava acontecendo. Cada um que enfiava a mão, mais cansado o poraquê ficava. Por isso ela ficou quietinha no meio do povo, só olhando, esperando a hora certa. Não por medo. Por sabedoria de quem passou a vida inteira lendo a água.

Quando a velha finalmente pôs a mão na caixa, o bicho já tinha gastado quase toda a força nos dois fortes. Ela nem precisou de coragem. Precisou de paciência.

O Valdir riu da vovó na frente de todo mundo. No fim, foi ele quem tirou o chapéu e entregou o dinheiro. E ela ainda dividiu tudo com o Edson e o Rogério, os dois que caíram — porque, do jeito dela, foram eles que abriram o caminho.

Força não é tudo. Quem sabe da vida, sabe esperar a hora certa — e quase sempre é a pessoa que todo mundo subestimou que leva o prêmio pra casa.

E você? Teria coragem de pôr a mão naquela água? Conhece alguém que todo mundo subestimou assim? Conta aqui nos comentários.