A otária ouviu tudo: a filha pousou e cancelou os quarenta milhões

Quem chegou primeiro foi Seu Raimundo, 66 anos, pedreiro aposentado. Boné velho e rasgado na cabeça, camisa de botão puída, calça ainda com respingo de cimento. A filha, que vinha de avião da Europa, tinha pedido que ele fosse na frente, porque o voo atrasou. Ele ligou pra ela assim que chegou e não desligou mais: o celular velho ficou no bolso da camisa, com a ligação aberta.

O corretor Thiago, 34 anos, de terno slim e relógio dourado, taça de espumante na mão, olhou aquele senhor de boné e viu um invasor. Atrás dele, duas colegas riam e filmavam.

— Sai daqui, mendigo! Tá sujando minha piscina de quarenta milhões!

Seu Raimundo não se alterou. Só apontou o queixo pra vista do mar.

— Vim só ver a casa da minha filha.

Thiago gargalhou.

— Filha de pedreiro aqui só se for faxineira!

E, num gesto de nojo, arrancou o boné da cabeça do velho e jogou dentro da água. O boné rasgado ficou boiando no azul da piscina, como uma mancha no meio de tanto luxo.

— E leva esse boné fedendo a cimento!

O velho olhou o boné na água. Depois olhou o rapaz. E perguntou, calmo, como quem já sabe a resposta:

— O senhor nem conhece a dona, né?

Thiago virou pras amigas, rindo, e soltou o que não devia:

— Uma otária que pagou quarenta milhões no que vale vinte!

Foi aí que Seu Raimundo deu as costas pra ele, tirou o celular velho do bolso e ergueu na direção da câmera. Na tela, a ligação aberta. E atrás, no céu, um helicóptero começava a aparecer.

— A otária é minha filha. E ela ouviu tudo nesse celular.

A otária ouviu tudo

O helicóptero pousou no heliponto, bem acima da piscina. A porta abriu e desceu pela escada de vidro Larissa, 29 anos, filha de Seu Raimundo. Agasalho amarelo da seleção, uma medalha de ouro no peito, o celular ainda na mão — o mesmo celular que esteve na linha o tempo todo.

Thiago não entendeu nada. Largou as colegas e correu até ela com a taça na mão, todo sorriso, achando que ia fechar a comissão de dois milhões da venda.

— Larissa, bem-vinda! Já tirei um mendigo daqui pra você.

Ela parou. Ergueu o celular na frente do rosto dele e devolveu, palavra por palavra, o que ele tinha dito sem saber que ela escutava.

— Eu sei. A otária ouviu tudo, Thiago.

Ele piscou, sem ar. O sorriso ainda estava lá, mas já tremendo.

— E esse mendigo é o meu pai.

O rosto do rapaz desabou de uma vez. A taça quase escorregou da mão.

— Larissa, pelo amor de Deus, era brincadeira!

Seu Raimundo se aproximou, calmo como sempre, e olhou pro boné que boiava na água.

— Esse boné pagou a primeira chuteira dela, moço.

Larissa não gritou. Não precisou. Apontou pra piscina com o queixo erguido.

— Vai buscar, de terno. E o contrato tá cancelado.

E Thiago entrou. De sapato, de relógio dourado, de terno azul-marinho, até a cintura na água de quarenta milhões, atrás de um boné rasgado de pedreiro. As duas colegas, que antes riam dele, agora filmavam ele encharcado.

— Me perdoa, Seu Raimundo. Eu pago tudo.

Ninguém respondeu. Larissa pegou o boné pingando das mãos dele, torceu de leve, guardou o celular e pôs o boné molhado de volta na cabeça do pai. Depois pegou na mão dele e os dois se viraram pro mar.

— Pronto, pai. Essa vista agora é sua.

O homem que levantou a cidade

Olha essa vista. Foi esse homem que levantou ela, tijolo por tijolo, e demorou trinta e cinco anos pra pôr o pé ali dentro.

Raimundo saiu de Quixadá, no Ceará, com vinte anos. Pegou o ônibus pro Sul com uma mala e um boné na cabeça. Chegou em Balneário Camboriú quando ali ainda era areia e promessa, e começou a subir andaime debaixo do sol.

Foram trinta e cinco anos levantando prédio de rico. O mesmo boné, encharcado de suor, cheirando a cimento. Sem nunca entrar num apartamento pronto.

A menina do canteiro de obras

A filha dele cresceu ali no meio da obra. Jogava bola descalça na areia, entre os tijolos, com uma bola murcha que os peões davam de presente. A primeira chuteira da Larissa saiu de uma hora extra de sábado — o pai trabalhou o dia inteiro no sol só pra ver a menina correndo calçada.

E a menina prometeu. Prometeu que um dia ia dar pro pai a casa mais alta da cidade inteira.

Hoje ela cumpriu. Comprou a cobertura mais alta de Balneário, no prédio que o próprio pai ajudou a erguer.

Aquele “cheiro de cimento” que o Thiago usou pra humilhar é o cheiro do trabalho que pagou tudo aquilo. Até o salário dele.

E o Thiago? Perdeu a venda de quarenta milhões num minuto. Chamou a compradora de otária sem saber que ela ouvia tudo. Ninguém tirou nada dele. Ele mesmo jogou fora.

Quem constrói a casa do rico também merece morar nela.

E você? Perdoaria o Thiago? E quem aí tem um pai que trabalhou no sol pra você chegar onde chegou? Comenta o nome dele aqui embaixo.